cumpleaños

Hoy cumplo años, apenas lo creo, estoy viva, a pesar del dolor, la pus, la sangre, los hematomas que surgen y arden, los malestares gastrointestinales y las fiebres vespertinas, estoy viva, contenta, con planes y poemas vanos, locos, sin metódo, sin arte, pero mios, descubriendo belleza en los colores de otoño, y disfrutando "Detectives Salvajes", de Bolaño, guao y mega guao, era un monstruo ese señor, hace como una constelación de historias que forman una a ratos triste, a ratos cómica y onírica, y un ríe de la forma en que habla de los grandes poetas mexicanos y latinoamericanos, siente  las desventuras de Ulises Lima y Arturo Belano, se abre a la adultez y al bohemia con García Madero, y anda en un mundo de arte, cultura y vagancia de los años 70 a los 90's

caracola

erosionada, petrificada
 llana, incomplicada
en  leve orilla yace muerta
y canta
su cuerpo hueco
su leve sueño
su canción fósil
 recuerdo vago
de oceános
perdidos en el tiempo
un día un alma
ahora vana y vacía canta
sin sensación, sin miedo
 lejano recuerdo
canta en la muerte
la voz del viento
su recuerdo

Viento

tal vez sea la lluvia
triste y fina
quiza el duro frío
¿el vacío o la ausencia?
¿el peso helado
entre la espalda y la conciencia?
el miedo y la evasión
¿el vicio?
El viento, ¡Si!, El viento
es el viento
que despeina y azota
que esculpe lágrimas
las congela.
No soy yo
Es el viento y la tristeza

Hoy ha sido un día de mucho frío y lluvia, y apenas comienza noviembre, así que es un buen día para preparar buñuelos y atole, y para leer. Hoy Emma de Jane Austen y mañana a José Donoso, veremos.  Por lo pronto hago planes para viajes y por fin conocer el Soumaya, siii, y el Nacional de Antropología, y el Rufino Tamayo y...y, bueno por lo pronto puedo tachar de mi lista el Munal, por fin ¡Conocí a Saturnino Herrán y a Alfaro Siquerios! y no lo puedo creer, lamentablemente al caballito no, pues esta en reparación. Ni modo. Y ahora a conquistar el mundo a base de bordados, platillos, lecturas y abrazos. Y a prepararme para mi cumpleaños, uno que no creí tomar pero para allá voy, lista para la cirugía y para lo que venga, pues que más.

Estuve leyendo Seda, de Alessandro Baricco, otra vez a Flaubert, y a Sabines, en su poema "Algo sobre la muerte del mayor Sabines",  por eso del día 2 de noviembre, sobre todo el poema XIII

Padre mío, señor mío, hermano mío,
amigo de mi alma, tierno y fuerte
saca tu cuerpo viejo, viejo mío
saca tu cuerpo de la muerte

Hacen nueve años que falleció mi padre, nunca hice un poema.

Ahora padre mio ¿aún visitas a los presos?
¿aún alojas a los viajeros, y das caridad hasta el exceso?
Allá en donde te encuentras, ríes y te quejas del mal gobierno
Recibes chácharas, brindas sesudas pláticas de numismática

Aun joven recorres los pueblos y las montañas de México
No. Estás ahora en Filadelfia, trabajando en los zapatos
No. Triunfas en ajedrez en torneos en Celaya e Irapuato
No. No estás ahí, estas trabajando en los establos
No. Gozas la magia de la fotografía en tu cuarto oscuro.

No. ahora estás en en el abrazo de cada cumpleaños
En los gritos, en los miedos, en los sueños
Ahora, en el tatuaje de mi hermano, en las fotos
y en el pensamiento, ahora estas en el pensamiento.

espero

suave casi imaginario
percibido  tal vez entre los párpados
 o en el borde de los labios
casi imperceptible

como el toque de la seda
será un adiós sonriente

suave, discreto,  acariciante
que no dejará recuerdo.